In un'ora assetata

In un'ora assetata

tendente al pervinca

coloro

di piumaggi dissolti

muri colati di freddo

diluendo in porcellane sfumate

il contorno, acre, di pensieri indulgenti.

Risuoni

di linee feroci,

sgoccioli

da soffitti in drappeggio nerochina,

ti insinui

su una vocale

trattenuta

sotto ciglia dischiuse.

Sospesa, in incompetenza muta,

ad annodarti il silenzio

e chiederti

perchè, del mare, non hai avuto che il sapore dolciastro

e della perfezione

neanche uno specchio.

Non poteva che essere facile l'insonnia in notti di pioggia, quando sciabordavano rami d'aria sui vetri e le gocce tempestavano di calpestii le pareti, intonacandole i muri della mente dello stesso colore scuro dei suoi pensieri.

Era facile respirare così, disperdendo il piombo che le ingranava le giunture con le linee d'argento spioventi, come aculei, dal cielo. Non dissipava accordi di voce e il nulla tornava al vuoto riecheggiando nel suo ventre vago, conosciuto non più di un presagio.

Erano il sole sfacciato ed i passi croccanti delle rose in giardino che le piegavano le ginocchia, quando i grilli sgusciavano a brindare sotto le persiane e le lucciole insistevano ad illuminarle il cammino: allora piangeva e rimaneva a urticarsi la pelle del viso, ché il tutto che possedeva era solo un niente e, per lo più, indeciso.

Da Cristalli di Fiato (Liberodiscrivere edizioni).

Nella stanza si insinua l'orlo della domenica. Sul fondo della scena c'è un grigioverde rincorrersi di monti, ombre più scure a lambire il confine del cielo. Le immagina, vorticose fossette di pelle affaccendate in angolazioni di carne e di sole. Solo lei sente la linea d'ombra sbatterle sul viso, ritagliarle i capelli fino a spuntare: sagoma di cartone prediletto affacendata a corrompere l'arco perfetto dell'aria.

Orizzontale, in tutte le correnti dell'azzurro, del catrame, del carminio - quando si stendono le nove - e lei in gravitazione verticale, quasi una croce di correnti interrotte. L'interruttore del silenzio salta nel sogno.

L'agenzia numero due aveva il compito di normalizzare. Lei era di rami sui polsi e scale di corallo sulla superficie del muro. Ricorda: bianco acquarellato d'azzurro, triste come un ospedale. La fantasia, la sua, era una malattia, un presagio di campanelli suonati o voci strimpellate fuori dal coro, potenziale d'allarme, orma di personalità sul suolo nudo, di granaglie e di tempie.
Spaventa l'organizzatore il pierrot che si rifiuta di eseguire il suo numero e non si appiccica quella buffa lacrima fra la tempia ed il naso.

Così furono sassi appiccicati al costato, succhi a candirla di mela per ogni istante di una sedia ed una litania di graffette a fascicolare l'Io c'ero.
Scalpelli a reggere la scena. Biro frantumate, barattoli accartocciati lungo il perimetro della colonna vertebrale coperti con un tappetino fucsiacangiante, nella lobotomia funzionale: non si doveva ricordare. L'educazione non sentimentale stende tempere onnivoriche in fase di uguale, prevede sentimenti moderati, funzionalità sociale, dei da venerare e nessun odio da rintracciare.

E' concessa una spolverata di quasi eroma, che al contrario fa amore, pudìco fra quattro pareti purchè siano quadrate (che la cultura degli inuit è inutile e gli igloo assonano il tondo potenziando l'insana analogia con l' infinito). Onora il padre e la madre e Dante e non parlare d'altro che non sia di otto secoli di cultura, peraltro patriarcale.

Un foglio bianco subisce
anche la messa in scena di una pallida blasfemia sociale.