Verrebbe naturale all’asse scivolare di lato
e restare obliqua nella stessa posizione dove
passa l’aria a smuovere ciocche di capelli,
sono immagini, sanno che non ho mai mosso
un passo dall’allora, prima caduta sul tuo viso
d’angoli e radici:
è il mio altare, ogni vena del corpo ti è dovuta,
la processione del sangue sbatte
fra piccoli voli restano gli attriti e, se spendo giorni
a frantumare conchiglie, a intenerire il mare
l’autunno
rimane una stagione che piange, che mi assomiglia.

*

Una pianta cresciuta dentro sfodera ansia. Sul pavimento
liquido sviene liquida la carne ma rimane radicata
l’abitante ha mille curve, spore scucite negli angoli occupano
l’ unica chiesa promettente scaccia la novizia. Timida si tentava
credente appesa ai tendini che cominciano a diroccare davanti
all’altare mille spine invadono
Asma.
Chicchi di melagrana stendono latte rosso sulle piastrelle
immobile oscillo ogni filamento.

Mi morde la luce, solo elettrica, mi attraversa.

Read more